中午时分。

阿卡姆第一银行。

“太好了。这里还开着。”

戒备森严的金库里，站在自己的保险柜前，理查德·皮克曼轻声念叨。

“您在讲什么？”银行的工作人员用奇怪的目光的看着他。理查德·皮克曼先生在波士顿地区也算是小有名气的画家，只是近年来就像着了魔一般，脾气愈发乖戾起来。

“这家银行今年还没倒闭——哦，没什么，抱歉。我是说，回到阿卡姆让人感觉不错。”

皮克曼搜索着记忆深处的细节。

早在自己离开米国去幻梦境之前，阿卡姆第一银行就已经是一家倒闭的死银行了。

他有点记不清这家银行具体是哪一年破产的了，但总之，还能取出自己的钱真好。

“如果您有资金上的困难，”那工作人员想起来最近的一些传言，出于一些“艺术风格”上的冲突，皮克曼被开除出了波士顿的艺术家俱乐部，“无论那些波士顿的银行怎么说，我们都愿意把款贷给您。”

此时的皮克曼显得多少有些狼狈：头发乱糟糟的，眼睛充满了血丝，往日一尘不染的衣装上满是尘土，据他本人所说是在路上跌了一跤。

“非常感谢您，”皮克曼眨了眨眼睛，“您的好意我心领了，但我现在并不需要额外的款项。”

这就是你们破产的原因，皮克曼想。大银行的经理可不会把钱借给一名被逐出了圈子的落魄艺术家。

作为一家本地银行，阿卡姆第一银行经常会慷慨的允许阿卡姆当地人无限延期他们的贷款和债务。即使到了不得不收回抵押的时候，那位仗义的经理不情愿夺走乡亲们的财产：这种良心经营策略的结果，就是银行最终关门大吉了。

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