一个半吊子穷酸诗人迷恋上他的色气

他白皙的脖颈

他艳丽的脸庞

他苍白的身体

他孤苦无依的半生

他替我写了许多诗。

我将这首诗，借着烟尾那一点火——

烧了。

有个穷酸作家，也是第一个问起我红疤的人。可能这些文客都有自己的怪癖，他见我时总会发抖，常常跪在地上，突然痛哭起来。那面色灰得像得了痨病，衣服看着很旧，领口折起，扭扭歪歪，袖子磨损发白。

他说他是个诗人，但这个诗人看着比我还落魄。

他缠了我很久，说是从街上看见我，一路跟着我跟到夜馆。那时我从老朱的纸盒里抽出一支烟；老朱的烟很差，纸包着草，抽起来味道很冲，胜在便宜。

我将腿搭在一起，两只手指夹着烟，仰头伸了伸颈：“说说看，找我做什么？”

他说什么来着……

好像说，想请我做他的缪斯。

我问他：“缪斯要干什么？”

他说：“只要看着我就好。”

我说：“可你不好看。”

他说：“可我会写诗。”

“我可以为你写诗。”

那支烟忽然抽尽，我把烟头碾在玻璃器皿里，我说：“好吧。”

从那以后他常在我面前走动，有许多次我撑着脸看他。他真的很不好看——一张极其无趣的脸，我总是记不住他的样子。他的衣服总有一种寒酸劲，沾满灰和绒毛，总是皱成一团，就像随便从柜子里扯出来套上的一件衣服。

“我换衣服，你也要看吗？”有天我这么问他。

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