卫瓒说：“没什么想吃的，母亲喜欢些汤汤水水的，你按你平日里口味准备就好。”

沈鸢：“好。”

一室寂静。

“折春，”卫瓒忍不住说，“你若难受，就冲我发一发脾气。”

沈鸢说：“我有什么难受的，又不是头一回了。”

“我也犯不着拿你撒气，省得这院里头大大小小的，都觉着是我委屈了你。”

卫瓒说：“谁觉着你委屈我了？”

“你告诉我，我自跟他说理去。”

沈鸢抱着胸，指尖捏着自己的衣袖，倚在窗边，看了他好一阵子。

一直到窗外的晚霞红透了，沈鸢几分苍白的面色，也染上了淡淡的色彩。

沈鸢才开口说：“我总觉着，我有一日是能比过你的。”

“若是治好了身子，我上阵杀敌会比你凶猛。”

“若是我足够风光，姨母也会更看重我一些。”

“明知道都是些不切实际的话，我总哄着自己信。”

沈鸢低低嗤笑了一声。

卫瓒其实上一次见沈鸢在他的房里，抱着那烧了半张的残画落泪时，便已有了一种奇妙的感受。

这几日以来，连同着安王的旧事，林大夫的诊断，沈鸢的态度越发凶不似凶，冷不似冷，这种感受也越来越强烈。

像有什么在渐渐碎裂，又像是什么尘埃落定了一样。

最终有什么柔和的，破碎的，静默的碎片，在夕照晚霞下，反射的莹莹的光。

沈鸢定定望了他好半天，才说：“卫瓒，你站那儿别动。”

卫瓒没有动，只立在原地。

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