你哭得停不下来，手太抖，不想弄脏布加拉提的床铺，只好把披萨放回盒子里。

屋外的声音渐渐歇下，有人进来，问你怎么了。

『疼……』

你说着，眼里的眼泪怎么也断不了。

『好疼……好疼……』

小腹疼，腰疼，哪里都疼。

『哪里痛？我给你揉揉。』

来人拿纸擦着你的眼泪，手隔着被子按在你的小腹上，用以往的力度揉着。

『是不是坐着不舒服？躺着会不会好一点？』

讲话的人是布加拉提，他拿开床上的披萨盒，把你的身子放平。

“Bucciarati...”

有人过来叫了一声，布加拉提回应几句，他们的声音越来越轻，你又觉着困了。

『睡吧。』他给你揉着，『睡个好觉。』

可是还在痛。你喘着气，也搞不清楚到底疼在哪。

昏花迷蒙的视野里，恍惚间，你望见一个白色长发的身影，他立在门边，似乎是在遥望着你。

那个人总是这样，隔着门墙，站在门边，远远地看着。他不曾进来，你也不曾出去。

经肺的呼吸都似是插满了刀片，延绵的感知可能顺着血管、也可能是顺着骨髓。

这种感觉仿佛迟来了有大半个世纪。

『别哭了，哭泣牵动腹部肌肉，越哭越疼。』过来给你擦脸的人是福葛，他安慰你，『缓一下，睡过去就好了。』

可你很难自己停下。

布加拉提对门外的人说了一句，门外的人动了，他离开片刻，又进来，给了布加拉提什么。

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